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一张又一张的素描，或正或反落在地上，像枫叶般铺了满地，每一张都笔触极尽细腻和生动，极尽用心与认真——仿佛下笔之人浓重的爱意要冲破纸背，直直刺向瞳孔。
在每张素描的角落，都有一个落款，写着不同的日期和一个人的缩写签名。
H.P.
德拉科从震惊中回过神来，不敢置信看向哈利波特，他微张着唇，却发现自己在此刻全然失声，他扫过那些素描，发现那些肖像随着时间的流逝越画越好，也越画越灵动。
笔触也愈发温柔。
像是要透过岁月，描摹他生前的模样，将他定格在笔尖。
良久，他才艰难出声，声音嘶哑难鸣，“你……”
他忽然觉得自己失去了语言的能力。
救世主回望着他，站在原地，似乎并不为他不小心撞破了自己的秘密而紧张惊讶，也不为此而解释什么，他只是站在那里，像站在那里许多年。
“你是从什么时候开始……开始画我的……”德拉科声音沙哑，几乎有些不敢看救世主的眼睛。
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在每张素描的角落，都有一个落款，写着不同的日期和一个人的缩写签名。
H.P.
德拉科从震惊中回过神来，不敢置信看向哈利波特，他微张着唇，却发现自己在此刻全然失声，他扫过那些素描，发现那些肖像随着时间的流逝越画越好，也越画越灵动。
笔触也愈发温柔。
像是要透过岁月，描摹他生前的模样，将他定格在笔尖。
良久，他才艰难出声，声音嘶哑难鸣，“你……”
他忽然觉得自己失去了语言的能力。
救世主回望着他，站在原地，似乎并不为他不小心撞破了自己的秘密而紧张惊讶，也不为此而解释什么，他只是站在那里，像站在那里许多年。
“你是从什么时候开始……开始画我的……”德拉科声音沙哑，几乎有些不敢看救世主的眼睛。
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