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他的琴。
那把跟了他很多年、他抱着冒雨来我家取谱子的琴，没有带走。
我走过去，手指碰了碰琴身。琴身是凉的。
琴盒里放着一张纸条，是他写的字，很瘦，很硬：
“这把琴留在家里，别动它。”
我拿起那张纸条，翻过来，背面什么也没有。
后来的很多年里，每一次我想起他，想到的都不是他的人，是这间空荡荡的琴房，和挂在墙上的、从来没有人再碰过的那把琴。
琴弦在月光下，一根一根，细细地发着光。
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那把跟了他很多年、他抱着冒雨来我家取谱子的琴，没有带走。
我走过去，手指碰了碰琴身。琴身是凉的。
琴盒里放着一张纸条，是他写的字，很瘦，很硬：
“这把琴留在家里，别动它。”
我拿起那张纸条，翻过来，背面什么也没有。
后来的很多年里，每一次我想起他，想到的都不是他的人，是这间空荡荡的琴房，和挂在墙上的、从来没有人再碰过的那把琴。
琴弦在月光下，一根一根，细细地发着光。
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